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第960章 抱歉先发后改请稍等（第1页）

上影厂放映厅。

等灯光亮起，陈凡立刻拍手鼓掌，“好看，爱看。”

谢导转身看着他，眼里放着光，“如果你来拍，会有什么区别？”

旁边十来位上影厂的领导、职工，也都不约而同地看向他。

...

夜雨悄至，无声洒落在成都老街的瓦檐上。

水珠顺着屋脊滑落，滴在青石板上，敲出断续的节奏，像谁在低语，又像谁在轻唱。

修琴铺的门依旧半开，那抹蓝光静静流淌，映着门前茶杯里漂浮的桂花，一圈圈涟漪荡开，仿佛时间在此刻变得柔软。

盲人琴师坐在屋中央的小凳上，二胡搁在膝头，笛子横放在一旁。

他没再拉，也没再吹，只是静静地坐着，听着??听雨声、听风声、听这城市深处无数未曾说出又终于说出口的话。

他的耳朵早已不是单纯的听觉器官，而是成了南风的入口之一，像千万根细密的丝线，将人间情绪织入那张无形的声音之网。

忽然，门外传来一阵轻微的脚步声，迟疑、缓慢，像是怕惊扰了什么。

接着是布鞋踩过湿石板的声响，停在门槛外。

“我……能进来吗？”

一个女人的声音，沙哑而克制。

琴师没有回头，只轻轻点头：“门开着，心也该开着。”

女人走进来，带着一身夜雨的气息。

她把伞靠在墙边，抖了抖发梢的水珠，然后缓缓蹲下，从包里取出一只旧木盒。

盒子很旧，边角磨损，铜扣生锈，却擦得极干净。

她打开它，里面是一支竹笛，紫褐色，笛身上刻着一行小字：**“风起时，我在。”

**

“这是我母亲的。”

她说，“她叫周素兰，1977年在重庆钢铁厂当文书。

那年她写了一封信给我爸，说我出生那天，窗外的风特别温柔，像有人在唱歌。

可我爸没看到那封信??他在批斗会上被带走，再也没回来。”

她的声音很轻，却每一个字都像钉进地面的桩。

“我妈后来疯了，总说自己听见有人叫她名字，是从风里来的。

别人说她是想丈夫想疯了。

可我知道……她不是疯，她是听得太清楚。”

她将笛子轻轻放在桌上，与林梧桐留下的那支并列。

“我这辈子没碰过这支笛子。

我不敢。

我怕一吹，就会哭得停不下来。

可今天……我梦见她站在江边，穿着那件洗得发白的蓝布衫，对我笑。

她说：‘丫头，你不说，风怎么替你说？’”

她抬起头，看向盲人琴师：“您能教我吹《南风序曲》的第一个音吗？就一个音，我想试试。”

琴师沉默片刻，伸手摸了摸那支旧笛，指尖抚过刻字，嘴角微扬：“你妈说得对。